Одним из самых ранних воспоминаний детства у меня является поход на олимпиаду восьмидесятого года. Наверное, по дороге родители твердили что-то вроде «Вот, запоминай, олимпиада, раз в жизни бывает, а у кого и реже, будешь потом детям рассказывать.» Я и запомнил. Теперь, дети, слушайте, рассказываю:

Олимпиада поразила мою детскую психику в самое сердце чудовищным по скукоте соревнованием не то по метанию копья, не то по метанию ядра, не то и вовсе молота. Короче, какое-то метание. Броску предшествовало пятиминутное топтание дискобола на месте — спортсмен прицеливался. Когда снаряд всё-таки улетал вдаль, утомлённый ожиданием стадион провожал его разочарованным гулом — атлет так ни в кого и не попал.

После примерно третьего броска я понял, что ничего интересного и дальше не покажут и закатил родителям такую истерику, что несмотря на уговоры про «великое событие» и «раз в жизни», убедил их отвести меня обратно, где взяли — домой к игрушкам. Думаю, в глубине души они и сами не рады были, что пришли на это занудство. С тех пор я не понимаю, как можно по своей доброй воле смотреть спортивные состязания.